Думала, что съездила в отпуск, а получилось то, что получилось.
После возвращения из Мадрида оказалось, что я не хочу больше тянуть этот грант. Два года назад я готова была душу продать, а сейчас у меня полгода до окончания, материалы есть, но их ещё упорядочивать и упорядочивать, но главное — я. А я ничего не хочу.
Любимая тема про завершение дел до конца, или я хз.
В Мадриде я обожала ходить по прекрасному фудкорту, где в рыбном отделе кто-то воткнул в ледяную витрину голову рыбы-меч. Это так красиво и инфернально. Клюв у этой тварины был подписан какой-то красной краской, наверное, нанесенной еще при подсчёте улова. А вокруг креветки с ладонь, пучки зелени, мидии, хрустящие тапас из тонких гренок с печенью трески.
В квартале от рынка - магаз с вишневым пивом, которого я даже в Берлине найти не могу.
И так мне расхотелось что-то писать, сидеть в комп лицом, доводить до конца это чёртово исследование, которое в итоге прочтут только полтора седовласых старпёра родом из горбачёвских восьмидесятых. Жалобы белого человека, ахах, тогда как другие люди нормально так ходят на работку пять на два, и тоже хотят на фудкорты. Но жалко мне только себя.
Мне не нужна научная степень за это всё, т.е. это явно не тот случай, когда я буду переживать за отсутствие «звёздочки на фюзеляж». Мне нужно было выиграть эту войну для себя. Знать, что за моими плечами есть нечто моё, созданное только мною от начала и до конца, и что я сама ушла из гуманитарной сферы ногами, положив на стол готовую монографию, а не безного утекла оттуда, не сделав ничего со дня выпуска. Как те выпускники классов скрипки, которые не исполнили что-то триумфальное и ушли сознательно, а просто сломались и не брали потом скрипку в руки всю оставшуюся жизнь.
Дома так тихо и хорошо. Но внутри грызет тревога: не тихо, не хорошо, вон твои двадцать страниц, а должно быть восемьдесят, ЕБАШЬ, АЛЬБИНА ©
Моя внутренняя альбина ебашить не хочет.
Я хочу спать. Листать книжку с фотками скандинавской еды. Подметать пол. Иногда садиться в асану "поза голубя", а потом на этом же коврике для йоги ложиться на спину и дремать минут двадцать ни о чём. Печь ебанутые пироженки или делать мусс. Ходить на патички, если захочется. Выбирать автозагар в россмане. Морально разлагаться.
Если кто читал "Судьбу барабанщика" Гайдара - то вот первый кусок повести, когда он остается один в квартире посреди летней Москвы, и не знает куда себя деть - я перечитала этот кусок после приезда раза четыре, и он кажется мне идеальным. Я не стала бы впускать незнакомого мужика или покупать неработающий фотоаппарат, но я сделала бы такой охуительный хюгге из всего этого. Спать хоть поперек кровати, ездить вечером в Сокольники, спокойно сидеть на полу с бумагой и кисточкой бездумно малевать самый простецкий кандзи по двадцатому разу, спокойно выбирать еду, вышвырнуть из головы всё, ВСЁ.
Просто загрузить сегодя белье в стиральную машинку, а потом мееееедленно по теневой стороне улицы пойти за авокадо, а потом протереть пол, вынести мусор, и все это в лучах жарчайшего солнца, в тишине, в освещённых пляшущих пылинках, с двумя бесшумными посапывающими сладкими кошачьими булочками на голом матрасе - вот что за сегодня было идеально. А не пятый параграф второй главы в ворде, блять.
После возвращения из Мадрида оказалось, что я не хочу больше тянуть этот грант. Два года назад я готова была душу продать, а сейчас у меня полгода до окончания, материалы есть, но их ещё упорядочивать и упорядочивать, но главное — я. А я ничего не хочу.
Любимая тема про завершение дел до конца, или я хз.
В Мадриде я обожала ходить по прекрасному фудкорту, где в рыбном отделе кто-то воткнул в ледяную витрину голову рыбы-меч. Это так красиво и инфернально. Клюв у этой тварины был подписан какой-то красной краской, наверное, нанесенной еще при подсчёте улова. А вокруг креветки с ладонь, пучки зелени, мидии, хрустящие тапас из тонких гренок с печенью трески.
В квартале от рынка - магаз с вишневым пивом, которого я даже в Берлине найти не могу.
И так мне расхотелось что-то писать, сидеть в комп лицом, доводить до конца это чёртово исследование, которое в итоге прочтут только полтора седовласых старпёра родом из горбачёвских восьмидесятых. Жалобы белого человека, ахах, тогда как другие люди нормально так ходят на работку пять на два, и тоже хотят на фудкорты. Но жалко мне только себя.
Мне не нужна научная степень за это всё, т.е. это явно не тот случай, когда я буду переживать за отсутствие «звёздочки на фюзеляж». Мне нужно было выиграть эту войну для себя. Знать, что за моими плечами есть нечто моё, созданное только мною от начала и до конца, и что я сама ушла из гуманитарной сферы ногами, положив на стол готовую монографию, а не безного утекла оттуда, не сделав ничего со дня выпуска. Как те выпускники классов скрипки, которые не исполнили что-то триумфальное и ушли сознательно, а просто сломались и не брали потом скрипку в руки всю оставшуюся жизнь.
Дома так тихо и хорошо. Но внутри грызет тревога: не тихо, не хорошо, вон твои двадцать страниц, а должно быть восемьдесят, ЕБАШЬ, АЛЬБИНА ©
Моя внутренняя альбина ебашить не хочет.
Я хочу спать. Листать книжку с фотками скандинавской еды. Подметать пол. Иногда садиться в асану "поза голубя", а потом на этом же коврике для йоги ложиться на спину и дремать минут двадцать ни о чём. Печь ебанутые пироженки или делать мусс. Ходить на патички, если захочется. Выбирать автозагар в россмане. Морально разлагаться.
Если кто читал "Судьбу барабанщика" Гайдара - то вот первый кусок повести, когда он остается один в квартире посреди летней Москвы, и не знает куда себя деть - я перечитала этот кусок после приезда раза четыре, и он кажется мне идеальным. Я не стала бы впускать незнакомого мужика или покупать неработающий фотоаппарат, но я сделала бы такой охуительный хюгге из всего этого. Спать хоть поперек кровати, ездить вечером в Сокольники, спокойно сидеть на полу с бумагой и кисточкой бездумно малевать самый простецкий кандзи по двадцатому разу, спокойно выбирать еду, вышвырнуть из головы всё, ВСЁ.
Просто загрузить сегодя белье в стиральную машинку, а потом мееееедленно по теневой стороне улицы пойти за авокадо, а потом протереть пол, вынести мусор, и все это в лучах жарчайшего солнца, в тишине, в освещённых пляшущих пылинках, с двумя бесшумными посапывающими сладкими кошачьими булочками на голом матрасе - вот что за сегодня было идеально. А не пятый параграф второй главы в ворде, блять.
рас рас.